Introspección
canillera.
Introspección:
Pensamientos de uno mismamente hacia sus adentros y sacados hacia afuera.
Canillera: Dícese del
animal cuadrúpedo de la fauna ibérica (Canillum zorrerum).
Aviso del prospecto:
Esta crónica puede presentar efectos secundarios, toda vez que está escrita en
primera persona (pensamientos que no salen a la luz), es un poco surrealista y
no tiene un orden ni lógica….avisados quedáis.
Me veo al espejo…solo una mentira su reflejo….la edad del
alma siempre es joven. (Karpov).
Vicalvaro, 4,15 hora
Zulu del 22 de diciembre.
Me levanto con la
lengua como la alpargata de un penitente de la Semana Santa de 1500. Esto con
quince años no me pasaba, las resacas son muy malas. Me miro al espejo y veo
alguien viejo con canas, medio calvete, con unas pocas canas…y que el cabrón de
Karpov me diga cuerpo escombro (la verdad que algo tiene de razón), pero ya
verás cuando me compre las protecciones para irme al lado oscuro…me voy a pasar
al King África y toda su pléyade por la piedra, ni Stallone va a tener este
cuerpo.
En estos pensamientos
me despierto..coño…si estoy conduciendo camino de la mítica ruta de los
polvorones..con lo bien que se está en la cama…calentito, y encima viene
terminal (ese peazo de hombre que no dice mucho, pero esa filosofía manchega en
muy contundente y cuando el tío habla lleva implícita toda esa sapiencia…frases
como las gallinas que entran por las que salen son parte de los refraneros de
su tierra. Parece mentira que sea paisano de ese ser decrepito llamado Karpov).
También viene Pablo, este sí que es sibarita el jodio…que se va a comer al
Ñeru, restaurante de postín del centro de nuestra capital…anda que nos va a
invitar…(”Asin se te indigeste el solomillo al cabrales chato”).
Joder como estoy hoy
de ácido (este vino de pitarra de anoche que nos regala la empresa por navidad
saca el veneno que hay en mi).
Con más sueño que
papeles del coche (como me paren los romanos del asfalto se me cae el poco
pellejo que me queda) afronto la llegada a la fuente del gargantón. Cuanto loco
hay ya por aquí...y ahora caigo en la cuenta…el desgraciado de karpov les ha
puesto motes a todos…a este cualquier día nos sublevamos y le damos una paliza:
-Marek (Pápa…como
dicen los gitanos, chicote, agüelo, chiquitin).
-Agila (Mr. Gin
Tonic).
-Efren (hombre
compactado, culazo, King África)
-Gorcam (tontininer).
-Rober (duathlon man,
arrasador de torreznos)
-Yiyirul y Miguelin
(Frodo y Bilbo Bolsoy…provenientes de la tierra media).
No sigo porque este
tío es más malo que el aceite de hígado de bacalao que nos dieron de pequeños.
Eso si…a mi me tiene breao (termino andaluz homenaje a Cordobita)…canillas de
zorro, Dark Vader (como si ya estuviera en el lado oscuro), el Cervantes de
Vicalvaro, que si me parezco al cantante de Metálica..no sigo, pero el arsenal
que tiene el pollo este es de destrucción masiva, tipo bomba atómica iraní.
En fin, son las nueve
y salimos hacia la ladera del chiquillo 27 valientes..o más bien diría
gilipollas, esto de subirte a cuatro hierros soldados a hacer el gamba pasando
frio y sufriendo…no le veo el beneficio la verdad…puff….prometo no beber más
vino de pitarra (jajaja).
Acabamos la ladera
del chiquillo como un rosario, cada uno como puede. Enfilamos una bajadita
(toma pasada Agila….te he quitado las pegatinas…y me imagino de fondo la música
de cuando aparecía el malo Vader en la guerra de las galaxias….toma pasada
demonio..luego vais y lo tuiteais). Llego a la fonda real….y que
raro…atraviesan dos surcos la carretera…coño…si son mis colmillos que se me han
puesto hasta el suelo….cada día estoy más en el otro lado, y más con la tija
pija…aunque yo la preferiría sin sillín, como el que lleva peque, así se me
curaría la hernia discal..hablando de peque, otro que es víctima de karpov
(llorón, que si presidente honorifico de Hagen Daszz, que si pone un kiosco de
helados de Frigo), en fin, que pelaje se gasta el amigo.
En esto que bajamos a
Cercedilla, donde nos encontramos a mucho enfermo que iba a correr la carrera
de navidad, las cabeza no rigen mucho…están peor que el capitán Murdock del
equipo A. Tenemos el único imprevisto del día, Rober, que venía sin freno
trasero, va a la tienda de Cercedilla a que le vendan unas para acabar la ruta,
mientras Antonio, para con una moza corredora, muy guapa por cierto, y pone a
más de uno los dientes como los que yo llevo (algo gastados ya por lo abrasivo
del camino). Lo de Rober se soluciona (para mí, que llevaba la pastilla justa
para parar en Cercedilla y hacer su carrera, así entrenaba el duathlon de
Mejorada). Bajamos a la ya tradicional ermita del pueblo y paramos a abrevar….porque
vaya ganado que somos…parecemos hordas bárbaras de los Unos.
En esto que Javi
marek, coge la giant de un tal chivo (menuda barba lleva el payo…este no ha
hecho la mili…si le cogiera el sargento legionario que tenía yo…y encima con
unas mallas de licra….puff….vaya de varices que lleva el pollo…se nota que
carga hacia la derecha…no como el cordobita que lo hace hacia la izquierda, no
en balde este último es andaluz , la cuna de la izquierda), Sube marek con
ayuda (como en las películas del oeste, donde los abuelos necesitaban del joven
para poder subirse al caballo) y se delata lo pequeño que es (ni con unos
tacones de aguja tipo manolo blani tienes solución chato), tanto que no llega
al suelo, algo cómico …la verdad…jajaja.
Pasamos Cercedilla y
llegamos a los Molinos, donde paso a karpov que, como siempre, está berreando a
la peña, ¿pero que se ha pensado este José Mota de Velilla? será hartosopa,
cuellicorto, abrazafarolas, mugroso, pregonao, zamarro, cuerpo tordo,…..Bauste
a la mierda. No sabes lo chungos que somos por Vicalvaro..te libras por que
debo tener amigos hasta en el infierno…que si no… Eso sí, prepara los fines de
semana de bici por esos mundos muy bien el jodio (se va a librar de una paliza
por eso).
Llegamos a Collado
Mediano, donde en su subida Bilbo Bolsoy pedía clemencia (a ese no lo
conozco…yo conozco a Clemente, ese entrenador de futbol con tan mala leche) a
Agila y a Jose Mota, que le pasaron sin respiro…pobre miguelin…vuélvete a tu
pueblo de los clic de playmobil si no quieres que te adelanten (jajaja). Ya
reagrupamos todos arriba de la subida del depósito de Collado Mediano y
enfilamos hacia Navacerrada, donde vamos suplicando que Rober no haya llegado y
nos deje sin existencias de torreznos (se quedó de guardia Javi Martin para que
esto no sucediera). Llegamos a los pies del embalse, donde Chiquitin de
Mejorada tenía un fin de traca, una subida corta pero intensa (vamos, para un
entrenamiento de calidad), donde se vive LA IMAGEN DEL AÑO, digna de pasar a
los anales de la historia (Anales=archivos….cochinos…que tenéis la mente
enferma…que esto más que una crónica del lado oscuro de Juancar parece Sodoma y
Gomera), de pertenecer al NODO de
España, de Oscar a las pasadas del año…me refiero a la petada de Agila en la
subida, donde le fueron pasando en este orden: Yo (el burro delante), Karpov,
miguelin, Ballesteros, Rodrigo, Zarzo, Rober, chiquito de la calzada, una
familia de caracoles, King África, Rafaru...y eso que no fue, mi abuelo de 115
años, Seneca, Pitágoras…y un largo etc de personajes de la farándula española.
Pobre Agila….ya dice que va a entrenar cuatro veces por semana….y luego también
los dos días del find (estos extremeños no tienen jartura…va a acabar con los
caminos de España).
Llegamos al Porrón
donde cada uno guarda su hierro y paramos a tomar una cerveza con torreznos
(gracias por la vigilancia Javi) y unas botellas de sidra obsequio de algún
compi.
Vaya manada que
había, como decía karpov…si aplicaran la ley de vagos y maleantes, estábamos
todos en los calabozos del cuartelillo pasando las navidades.
Solo me resta
felicitaros las fiestas desde el Corte Ingles, que los que no han venido…se
jodan (y alguno que estaba en Huelva comiendo langostinos…se indigeste) y
vuelvan la próxima vez…jajaja. Ahora en serio, los que no han venido esperamos
verles en otra ocasión, los lesionados que se recuperen (jablan, cuando vengas
con los dientes nuevos te traes a tu cuñaaaaaaaao, y de paso no sonrías…no nos
vayas a deslumbrar), y los demás desearos unas FELICES FIESTAS….(que ganas
tenia de perderos de vista Dios, a ver si los polvorones os dan ardor de
estómago a todos….jajaja…PROMETO DEJAR EL VINO DE PITARRA…me saca el mal humor
y yo no soy así….¿o sí?. La culpa es del karpov..jejeje).
Bueno….os dejo, que
voy a comprarme las protecciones y a protagonizar la 69 parte de la guerra de
las galaxias (hago de Tatarabuelo Dark Vader).
FELICES FIESTAS DESDE
EL LADO OSCURO.
Pd.- Cualquier
parecido con la realidad es pura….realidad.
“Esto parece el camarote de los hermanos Marx”
Karpov (finalizando la ruta de los polvorones).
Fotos de Yiyirul (Raul)
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